Nido

È questo sangue a svelare
nel prato delle elemosine
ogni desidero di vita

- l’assenza di un nido
disperso dal vento
nel suo silenzio -

è questo respiro a stupire
nei rivoli della paura
ogni anelito di cielo

- implumi inermi
che attendono
invano la sera -

pigolano solo le stelle.

Matteo Cotugno
Inedita – diritti riservati
23-03-2012